Torch of Shadows

Il y avait autrefois un âge où la lumière régnait suprême. Son éclat s'étendait à travers les cieux, brûlant si vivement que les ombres fuyaient et les gens oubliaient qu'elles n'avaient jamais existé. Les gens ont appelé cet état de choses "paix". Cependant, la paix née de la cécité n'est que le silence avant la tempête. Car dans les ombres où la lumière n'osait pas s'aventurer, l'obscurité agitait, non pas comme le mal, mais comme la mémoire. Le pouls oublié de la création elle-même attendait et regardait, murmurant au vide que le monde avait perdu sa symétrie. Quand la première ombre se leva de nouveau, le ciel trembla non par peur, mais par reconnaissance. Incapables de détruire ce qu'ils ne comprenaient pas, les dieux ont forgé une prison pour contenir le noyau de ce rééquilibre: un temple, un monument sculpté au bord de l'éternité. Au cœur, ils lient un trou noir, une blessure entre les réalités, un cœur qui dévore et donne dans le même souffle. Ils l'ont laissé à ceux qui voulaient le garder. Les Gardiens sont arrivés. L'un après l'autre. Chacun est né de l'équilibre et consommé par lui. Ils ont tous juré de préserver l'équilibre entre la lumière et l'obscurité, se croyant sauveurs. Mais chaque torche qui brûle assez longtemps commence à jeter sa propre ombre. Certains croyaient que la lumière pouvait être perfectionnée. D'autres croyaient que l'ombre pouvait être purifiée. Et ils sont tous tombés. Non pas parce qu'ils ont manqué à leur devoir, mais parce qu'ils ont réussi trop bien. Plus l'équilibre dure, plus il devient fragile. Le porteur de torche oublié était l'un d'eux. Une fois, il se tenait là où vous êtes maintenant : au centre de l'éternité, tenant la flamme qui consume à la fois l'éclat et l'abîme. Il garda le monde entier jusqu'à ce que la flamme s'allume sur lui, jusqu'à ce que l'équilibre exige son sacrifice. Maintenant, il attend; ni vivant ni mort, un écho lié au pouls du temple, protégeant le monde de la vérité qui l'a brisé. Même l'équilibre est un mensonge. Chaque âge, aussi divin soit-il, s'inclinera à nouveau. Même la flamme la plus pure finira par brûler son porteur. Et ainsi, la torche vous est transmise, non pas pour sauver le monde, mais pour retarder son inévitable effondrement. Vous n'avez pas été choisi. Vous êtes tout simplement le prochain. Lorsque votre temps viendra et que la torche fauchera entre vos mains, le temple se souviendra de votre nom de la même manière qu'il se souvient de lui: non pas comme un sauveur, mais comme une répétition du passé. Car le monde ne finit pas dans le feu ou l'ombre. Elle se termine en silence, lorsque la lumière du flambeau s'estompe et que seul reste le souvenir de ceux qui ont essayé de maintenir l'équilibre.